Si arriba el Sol allá en Beirut,
no significará que el cielo
sea así, lleno de luz.
Que el uniforme de los dioses
sea así, también azul.
Que se camuflen entre hombres
de alma gris, como tú y yo,
y el universo se conforme
con ser Dios, lleno de amor,
cuando hay tantas buenas personas
por odiar, me cansa amar…
Podré contaros con los dedos
a ritmo de blues.
Al ritmo de un blues.
Si llueve aquí, que sepas tú:
la lluvia la provoca quien no
puede ver lejos de sí.
Se entornan las pupilas hacia el
propio ser, no quieren ver.
La historia se ha cerrado
como un ataúd hermético.
Pretenden ser los médicos e
intentan ser igual que ayer.
Se han limitado sólo a ser
y a parecer, y a aparecer.
Estoy cansado de aguantaros
a ritmo de blues.
Al ritmo de un blues.
